Verdammter Schieer

Ein einziger Schritt hinaus auf die heie ode Strae konnte den Tod bedeuten. Vielleicht war es der letzte Tabakstangel, den Cannon rauchte. Von kalter Ruhe erfullt, lehnte er an der Hausecke und starrte mit grauen Wolfsaugen uber die staubige Strae. Noch einmal nahm er einen Zug, dann warf er den gluhenden Tabakrest in den Sand. Cannon verlie die Deckung und trat auf die Strae hinaus. Etwas breitbeinig verharrte er und blickte zum Saloon. Nicht ein einziger Mensch war mit ihm auf der Strae. Die Schwingtur des Saloons wurde langsam aufgedruckt. Ein Mann mit einem schwarzen Vollbart trat ins Freie. Die Hande waren krallenformig geoffnet und schwebten uber den Colts. Mit tastenden Schritten uberquerte der Mann den Plankenweg und kam auf die Strae. Funfzig Yard trennten sie voneinander. Nichts als staubiger Boden war zwischen Ihnen - und dazu die gluhende Sonne. Alles andere war vollig bedeutungslos geworden. Cannon wartete. Der Wind bewegte den locker hangenden Kinnriemen des Stetsons. Ausdruckslos war sein Gesicht, hart traten die Kiefermuskeln unter der Haut hervor. Kein Wort kam uber seine Lippen. Der andere grinste zynisch und kaute auf dem erloschenen Zigarillo. Cannon